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Invernada

Binod Dawadi


Hoy es lluvia, no día.

Los amos mandan a sus perros

a hacer enfrente, en la acera,

mientras los ven empijamados

con los chores recogiéndose

y las sobaqueras calientes.

Las planchas son estampidas

y de los balcones no se puede divisar:

la ropa secándose

hunde lo oscuro en el corredor

y abre los armarios

para trocarlos en neveras.

Hasta los impermeables

salen con el agua mermada

y apuran el deber

para desencalambrarse el escalofrío

en el nido consorte.

El barro, la plasta

se limpia en los baches traicioneros;

las sombrillas gotean las vértebras:

les permiten entrar la superstición.

La gente sale... si la obligan.

El baño está seco... y la cama reblujada.

La madera gruñe

a la niñamenta

peleándose el tendido.

 

El Pedregal, abril 22 de 2024


___

Lepan Poetry, Camerún, no. 2, junio de 2024

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